Luz Noctámbula.

Luna canta,

ya no soporta la ausencia y el silencio.

Grita que mi voz no logra

dilatarse hasta ti…

Llora, por favor necesito

compartir mi tristeza.

Reniega conmigo contra todo,

contra todos.

Contra mis pies descalzos

que no se atreven a escapar.

Contra mis labios mustios

que claman incoherencias.

Contra mis manos tercas

que se aferran en la oscuridad

a cosas sin contorno,

a cuerpos sometidos.

A lo que conozco por vida.

Contra estas manos que no me permiten

caer hacia el infinito,

volar hacia el abismo.

Luna sueña,

no reflejes en tu faz

la blancura de nuestras conciencias

inmunes a la culpa.

Sueña y píntate de versos.

Talvez soñando tu cambies mi historia,

talvez llorando limpies mi espíritu.

Talvez soñando yo llegue hasta ti.

Amores

Amor de reyes.
amor de príncipes y princesas
amor de condes, de barones.
A veces amor errado
entre un señor y una doncella.

Y por que no hablar de amores
en plazuelas, en campos, en vecindades,
amores calzados con chancletas.
Amores vecinos del hambre.

Amores declarados no ante majestuosos balcones,
sin tantas palabras perdidas.
Amores bajo una ventana,
con voz muchas veces falta de palabras,
porque en algunas ocasiones
hasta las palabras escasean,
hasta las palabras se escapan de la boca;
desinteresadas de saciar la sed del pensar,
de calmar el hambre de aprender.

Hablar de un amor entre tules,
de caricias enguantadas,
nacido en tertulias,
es declarar que el amor es un privilegio

de algunos.

Por eso evoco los amores
que se enlazan en la tierra,
entre manos curtidas,
que emana de horas trabajadas,
que regala belleza al alma.

Un amor que no vive, un amor que subsiste.

Que sabe que convivirá con la adversidad.
Que sabe que será amante de la desesperanza.
Que sabe que muchas veces el amor

 no será suficiente…

Que sabe que su enemigo nació vencedor.

Enamorada

Tus Ojos no son más bellos,

que dos estrellas en el cielo.

Tu boca no posee

la dulzura de la miel.

 Tu piel, no tiene el tinte

delicado del crepúsculo

o de los claros rayos de luna.

 Tus manos no acarician

como la brisa a los árboles,

o como el mar a la orilla.

Tu andar no ostenta

la gracia de un felino,

o el vaivén eterno

de las plantas marinas.

Y sin embargo…

Solo a tus ojos

les confiaría que guiasen

mi caminar errante,

solo bebería de tus labios

aunque fuesen el implacable veneno,

que me sumerja en la agonía.

Tu piel, por esa piel

yo cegaría mis ojos,

para que no te sean infieles

con efímeros atardeceres;

 ni con claros rayos de luna

Y si tus manos no supieran

de caricias, seria feliz no obstante,

 con el más pequeño gesto

o la más cruel estocada.

Yo me arrastraría

por senderos diversos

siguiendo tu andar.

Oh, mi amor no es ciego;

sabe de defectos,

conoce debilidades,

pero prefiere el cobre y no el oro,

por que de que le vale

saber que el oro tiene mayor precio,

 si es el cobre el que logra apasionar su pecho.

Eso eres tu amor, amor amado;

 droga que adormece mis sentidos

que me hace desvariar,

que no se si me lleven

hacia el éxtasis, la alegría;

o hacia la desesperación

de un nuevo desamor,

de una nueva decepción.

Idilio con la Muerte.

El observa la noche con la languidez,
de un condenado
Su mirada refleja la solemnidad de su corazón,
el cual aun no ha sido revestido 

con la frialdad de la oscuridad.

Su alma aunque magullada,
su andar aunque perdido,
sus ropas aunque andrajosas.
No han quebrantado el ímpetu propio

de la juventud.

No se ha cansado de existir…
Y hoy espera el alba, para beber vida.

Pretende alzarse del túmulo

que cobijo sus horas de vigilia.
Desea librarse de las ataduras

que lo han mantenido sometido.
Luchar contra las normas

que lo obligaron a doblegarse,
contra una autoridad indigna
contra una sociedad malograda,
viciada, contaminada, dormida.

Pero se ve débil, se siente solo.

Esta noche el mira la muerte y le parece bella.
Talvez es la recompensa que el destino le brinda,
para pagar la deuda de injusticias

 que han golpeado su alma.

Las luces del alba surgen tímidas
y la noche se sumerge en sus ojos.
Lo envuelve cautelosa en el silencio opaco,
como un arrullo eterno que lo hace desfallecer.
Entregarse a la dulce agonía,
en donde el sentir es un recuerdo,
que se pierde en la espesura
de las verdades y mentiras acumuladas.
Lentamente se entrega y deja que en él
fluyan las corrientes

 que pretenden forjar un camino

 que lo aleje de la realidad conocida,
para embarcarlo al infinito.

Lentamente se entrega,
Lenta muy lentamente se aleja…

Soñé

Soñé con manos temblorosas

que albaban a un dios verde,

a un dios que favorecía a algunos.

Soñé con abundancia vencida

y vi en mi sueño bocas vacías.

Soñé con un lenguaje mudo

que aun no todos conocían.

Y vi en mi sueño prados,

juegos, canchas, escuelas…

Para algunos niños.

Para aquellos que calzan

zapatitos de charol.

Estos senderos no conocen

 el andar descalzo.

En mi sueño había lugares,

para estos niños descalzos

tampoco estos valles conocerán la diversidad.

La unión de diversos es pecado.

En mi sueño muchos hablaban de igualdad,

muy pocos conocían su significado.

Creían que era una palabra moldeable,

moldeable como sus actos,

como sus almas,

como sus sueños…

Como sus mentes infértiles.

Infértiles para imaginar y desear alcanzar

un futuro mejor para todos.

Pero seguramente lleno de aptitudes,

para visualizar el futuro en el cual ellos

beberán del cáliz de la victoria.

¿El sabor que sentirán será dulce?

Me di cuenta al fin

que eso no podía llamarse sueño.

Era una pesadilla triste.

La pesadilla con la que convivimos todos los días

 y de la cual solo nos libramos soñando.

Hace falta un guerrillero

(Violeta Parra)

Quisiera tener un hijo
brillante como un clavel,
ligero como los vientos,
para llamarlo Manuel,
y apellidarlo Rodríguez,
el más preciado laurel.’

De niño le enseñaría
lo que se tiene que hacer
cuando nos venden la patria
como si fuera alfiler;
quiero un hijo guerrillero
que la sepa defender.

La patria ya tiene al cuello
la soga de Lucifer,
no hay alma que la defienda,
ni obrero ni montañés;
soldados hay por montones,
ninguno como Manuel.

Levántese de la tumba,
hermano, que hay que pelear,
o la de no su bandera
se la van a tramitar,
que en estos ocho millones
no hay un pan que rebanar.

Me abrigan las esperanzas
que mi hijo habrá de nacer,
con una espada en la mano
y el corazón de Manuel,
para enseñar al cobarde
a amar y corresponder.

Las lágrimas se me caen
pensando en el guerrillero,
como fue Manuel Rodríguez
debiera de haber quinientos,
pero no hay ni uno que valga
la pena en este momento.

Repito y vuelvo a decir,
cogollito de romero,
perros cobardes mataron
a traición al guerrillero,
pero no podrán matarlo
jamás en mi pensamiento.

Porque los pobres no tienen

(Violeta Parra)

Porque los pobres no tienen
adonde volver la vista,
la vuelven hacia los cielos
con la esperanza infinita
de encontrar lo que su hermano
en este mundo le quita.

¡Palomita!
¡Qué cosas tiene la vida,
ay zambita!

Porque los pobres no tienen
adonde volver la voz,
la vuelven hacia los cielos
buscando una confesión
ya que su hermano no escucha
la voz de su corazón.

Porque los pobres no tienen
en este mundo esperanzas,
se amparan en la otra vida
como a una justa balanza,
por eso las procesiones,
las velas, las alabanzas.

De tiempos inmemoriales
que se ha inventado el infierno
para asustar a los pobres
con sus castigos eternos,
y el pobre, que es inocente,
con su inocencia creyendo.

El cielo tiene las riendas,
la tierra y el capital,
y a los soldados del Papa
les llena bien el morral,
y al que trabaja le meten
la gloria como un bozal.

Para seguir la mentira,
lo llama su confesor,
le dice que Dios no quiere
ninguna revolución,
ni pliegos ni sindicatos,
que ofende su corazón.

Hoy quise regalar a los que leen las divagaciones de una joven inconstante, dos canciones de Violeta Parra dos canciones y un humilde análisis. Comencemos por “hace falta un guerrillero” en esta Violeta nos habla de la necesidad que el Chile del sesenta tiene, de un Guerrillero, de un personaje que se enfrente a la soberanía de un sector. Habla de cómo una parte de la población vende a Chile, lucra con los recursos de todos. Denuncia con tristeza que no hay alma que se alce y lidie contra un poder inmundo e ilegitimo. Nos habla de su esperanza de engendrar un hijo que sea como Manuel Rodríguez.

En la canción “porque los pobres no tienen” acusa el desamparo de los pobres, pobres que claman por justicia (más bien por compasión, por que se le otorguen los beneficios básicos para que puedan subsistir). Habla de cómo los pobres en su ignorancia son sometidos bajo una iglesia que al igual que el estado esta al servicio de unos pocos. Señala como esta “santa institución” amenaza al pueblo con las penas del infierno, como les hace creer que los designios de Dios son contrarios a la revolución, a los sindicatos. Claro como el pobre va a saber que hay santos católicos que avalan la revolución como SANTO TOMAS DE AQUINO, él que señala de que si el gobernante antes que el bien común da primacía a su bienestar personal puede ser destituido por el pueblo.

Como dije antes muchas de las canciones de Violeta Parra la mujer, la madre, la folklorista, la pintora, la artillera, la tejedora, la poeta, la ceramista, la defensora del canto autentico son vestigios de lo que era el Chile de los 50 y 60. Y es lamentable que hoy mayo del 2008 estas canciones sean aun reflejo de nuestra realidad. Luego de casi medio siglo de historia Chile sigue siendo cuna de la desigualdad, aun la iglesia habla por todos, cada día tenemos menos Chile, el obrero y el campesino sienten miedo de unirse y pelear es que hay tanta sangre vertida en esta “La cueva de Alí Babá y los 40 ladrones”, (así llama Vicente Huidobro a nuestra patria.) Es que al trabajador la historia le enseño que los que luchan por un país mas justo son asesinados y olvidados. Los recordados son los que matan por los beneficios de otros (ejemplo de esto los héroes de la Guerra del Pacifico. Lidia con la cual el gobierno chileno de la apoca buscaba proteger la inversiones de los ingleses en el norte)

Por ultimo

·        Hoy no somos ocho millones de almas sino casi 16 millones sin un pan que rebanar.

·       Hoy ya no solo necesitamos un Manuel Rodríguez, sino también una VIOLETA PARRA.

 Cada cierto tiempo es muy importante para la salud mental de todo individuo que desee alcanzar la vida adulta lucida, el parar la marcha y analizar a donde se quiere llegar. Que objetivos se buscan alcanzar y que medios son necesarios. Por mi parte se muy bien lo que quiero hacer con mi vida, mi proyecto de vida (frase típica de la Universidad de Talca) esta claramente definido. Quiero sacar la carrera de derecho, quiero misionar y entregar dos años de mi vida a la ayuda comunitaria en África; quiero ser una de entre centenares de personas que se embarcan en ese proyecto de aprendizaje “en ese descubrir que el bienestar de mi persona de mi región y de mi país no sera alcanzado si la miseria nos rodea”. Entender que solo somos parte de una gran red de relaciones y que aunque las murallas de mi casa se alcen hasta las nubes mi felicidad no sera plena si soy demasiado consciente (espero serlo) y entiendo que la desdicha es pan de cada día, que la desigualdad hace nido en la humanidad. En fin quiero ser parte de ese grupo de individuos que hacen del ayudar una constante en su vida, que comprenden que si bien la política puede producir cambios es necesario voluntad (sentimiento ilusorio entre nuestros mandatarios que olvidaron la existencia del frió y del hambre, es obvio que creyeron que mas haya de sus mullidos sillones el mundo se acababa, es claro que vendieron sus ideales y violaron con grandilocuencia a todos aquellos que forjaron un sueño y lo hicieron vocero de las penas de un pueblo).
Sueño también con tener un casa, tres hijos (dos míos de mi sangre y de mi carne con todas las virtudes y defectos que mi material genético les aporte y un tercero más mio aun. Uno que si bien no halla hecho nicho en mi cuerpo si lo halla hecho en mi mente y en mi corazón, uno que me de la oportunidad de ganarle al destino una mano y me permita cambiar juntos nuestra historia)
Quiero crear un centro cultural (con un espacio propio) en el cual las artes puedan exaltarse, puedan desarrollarse. Un espacio donde el sentir sea una obligación, donde la metáfora cree realidades dulces, donde hablar de amor sea una necesidad.
Quiero por ultimo (y esto es lo mas importante) sentarme y reflexionar. Y Quiero llegar a la conclusión que sea cual sea el camino que la vida me tuvo preparada, jamas me aleje de lo que creí, jamas me traicione a mi misma. Jamas deje que la pasividad y la derrota me inmovilizaran. Jamas deje de amar y de soñar que otro mundo entre todos podíamos lograr.